andressarmiento

 Habrá que aceptar que lo infinito y lo eterno  existen, aunque sea imposible que nuestro pensamiento,  que se mueve siempre entre los límites que le marca la experiencia, lo entienda. Con la teoría del Bing Bang, el universo tuvo un principio y tendrá un final. ¿Pero, qué había antes?. ¿Qué quedará después?.  ¿Que hay por fuera?. ¿Y por fuera de fuera?. Leer que los científicos emplean estos supuestos como ingredientes de sus razonamientos, produce estupor y vértigo. Principio, fin, dentro, fuera, tiempo, son los límites que nos ponen la razón y la experiencia. Infinitud y eternidad son dos atributos que siempre se asociaron a la idea de un Ser Supremo, concepto que, tradicionalmente, era producto de la fe y no de la razón. Hawkins, el científico inglés al que la ELA ha reducido a un garabato pensante, ha estado recientemente en Galicia. A la pregunta: ¿ Que había antes del Big Bang?, ha contestado: Lo mismo que por debajo del Polo Sur ya no hay sur, fuera de nuestro universo, el concepto tiempo no existe. De nuevo una apelación a lo ilógico, a lo que no cabe en nuestra razón limitada, como un elemento de la reflexión sobre la realidad.

En la puerta había una gorra negra y unos zapatos. En el vestíbulo, tiradas en el suelo, la falda y, un poco más allá, la blusa. En el suelo del pasillo, los pantys, arrugados. En la puerta del dormitorio, que estaba entreabierta, las bragas y el sujetador. Empujé la puerta, con el pulso acelerado y un apretón en la boca del estómago. Ella estaba encima de la cama, desnuda, de bruces contra la colcha roja, roncando suavemente, sumida en el sueño profundo de la borrachera.

 Con los años, una se vuelve cómoda, se "hamburguesa".

Ninguno terminamos derecho. Éramos amigos y entramos en la Facultad juntos. En Julio estábamos de vacaciones y habíamos aprobado cuarto. A Andrés le mataron en las tapias del cementerio de su pueblo. A Tomás, que se había hecho  falangista, le dieron el paseo en Madrid. Yo tuve más suerte. Me movilizaron, pero en Teruel me pasé a los leales y acabé en el puerto de Alicante. Según el cura que ha venido esta noche, el que nos dijo que a quien levantara el puño le cortarían el brazo, lo mío será a las cinco de la mañana. Le he mandado a la M.

  Constancia de la Mora Maura  tiene una calle dedicada en S. Juan, un amable pueblo de la provincia de Alicante. Esta mujer, que murió en un accidente de tráfico en el exilio, es una persona singular, por el mismo motivo que lo fueron tantas otras cuya vida atravesó la guerra civil y que, sin ella, hubieran llevado una vida mucho más tranquila, más convencional, que no les hubiera permitido sacar de si mismas todo aquello de lo que eran capaces. Me pregunto si las personas extraordinarias son causa de los momentos extraordinarios de la historia o, al revés, si unos tiempos excepcionales producen individuos ( e individuas, para ser políticamente correcto) fuera de lo común. Yo me apunto a esta segunda posibilidad. Constancia de la Mora, "Connie",  era nieta de D. Antonio Maura y por lo tanto miembro de esa familia a la que también pertenecen Miguel Maura, Jorge Semprún, Marichu de la Mora, la Duquesa de Medina-Sidonia, el cineasta Jaime Chávarri, Carmen Maura... Algo fuera de lo corriente hay en el árbol genético de esta familia, capaz de dar tantos individuos singulares por distintos motivos. Casó primero con un Bolin, hermano del que facilitó a Franco el avión para que se trasladara desde Canarias al norte de Africa, cuando se inició la sublevación militar de 1936, y en cuanto la República permitió el divorcio se separó de él para, más tarde, casar de nuevo con Hidalgo de Cisneros, aristócrata navarro que llegó a ser el jefe de la aviación leal al gobierno republicano. El haber dirigido en S. Juan, en los primeros meses de la guerra civil, una institución en la que se acogían niños evacuados del Madrid asediado y bombardeado por los sublevados, debe ser el motivo de que una calle de este pueblo lleve su nombre. Más adelante ocupó responsabilidades de más alto rango; su educación en el seno de una familia pudiente le había permitido conocer varios idiomas y esto le llevó a la dirección de la oficina que se encargaba de la prensa extranjera y, al mismo tiempo, funcionaba como un gabinete de censura de las noticias periodísticas. En este tiempo, tanto ella como Hidalgo de Cisneros habían ingresado en el Partido Comunista. En Nueva York, en 1939, publicó "Doble Esplendor", un alegato disfrazado de autobiografía, a favor de la causa republicana y,  recientemente,  Soledad York Maura, que no sé si es familia suya, ha publicado una biografía de Connie muy crítica con aquel libro, de cuya autoría duda. La descripción que hace de los días de Connie en Valencia y el ambiente de intrigas en esta ciudad que, durante unos meses, fue capital de la República, abunda en lo que Martínez Pisón cuenta en su excelente libro sobre la muerte de José Robles. Y este ambiente tenebroso es diferente del que pinta, un poco frívolamente, Salazar Chapela en "Aquella Valencia". ¿ Dónde está la verdad?. En todos ellos, probablemente, porque la realidad es, fue, así de compleja.  En la página web: www.entretodas.net, hay un interesante blog sobre Connie.

El Gato.- Es un gato guapo, gris, con manchas blancas y negras, una larga cola y una cabeza proporcionada, con la careta blanca. Los ojos, verdes. Merodeaba por los alrededores de casa, se subía al tejado y llegó a colarse en el estudio, sin duda buscando comida. Martita, la gata negra, le espantó con dos bufidos. Desde entonces le pongo comida y agua en la parte delantera de casa y cuando voy a mirar, la mayor parte de las veces la comida ha desaparecido. En pocas ocasiones he podido sorprenderle: Se encarama en el muro y camina por el, lento, receloso. Los perros montan la gran algarabía, pero no les hace  caso porque sabe que están encerrados tras la verja del jardín. El atiende solo a que, en esa parte de la casa, no haya nadie. La ausencia confirmada, se desliza por la pared y, a la mitad, de un salto, gana el suelo; luego, con la misma parsimonia se acerca a la comida. Come en un "ay", levantando la cabeza cada tres bocados para mirar receloso a su alrededor. Si oye un ruido se refugia bajo el coche y al poco asoma la cabeza; si todo está tranquilo, vuelve a comer. Cuando la alarma persiste o ha satisfecho el hambre, en dos saltos se pone en lo alto de la medianera que nos separa de los vecinos y con otro brinco, desaparece. Hoy, domingo, es el segundo día que el plato sigue lleno. ¿Por donde andará?..

Arrepentirse está bien. Le permite a uno reconciliarse consigo mismo y borrar el sentimiento de culpa. Pero el mal que se ha hecho no se puede borrar.

Uno de los aspectos más curiosos y particularmente horribles de los fotógrafos del siglo XIX, son las fotografías de fallecidos, amortajados y, generalmente rodeados de sus familiares. Probablemente era una manera de conservar un imagen del fallecido que, hasta ese momento, no había tenido oportunidad de ser fotografiado. En los negativos que guardo hay unas fotografías de ese tipo que rizan el rizo del horror, porque son fotos de una niña de la que también las hay de cuando vivía. No creo que, hoy, seamos capaces de entender que extravío de la sensibilidad podía llevarles a este tipo de actuaciones. Las fotografías que subo hoy son las de esta pobre niña.

¿Algún comentario?. ¡Tranquilos!, no os amontoneis, hay sitio para todos.